He encontrado al Real Madrid. Tampoco es que me haya afanado demasiado buscándolo; no me he sentido plenamente correspondido por él desde hace mucho tiempo. Pero es una relación fuerte, que supera el cansancio del día a día y la monotonía de lo vulgar. Y qué vulgar, por otro lado. Podemos estar lejos el uno del otro, que sigue existiendo una mínima empatía, un hueco dejado por el electrón rebosante de energía que genera una reacción en cadena. Somos un matrimonio triste, pero que cada cierto tiempo echa un buen polvo.
Pero la parte del león es una humillación constante. Raya el desprecio. Podemos esforzarnos, pero la cohesión se ha roto. No formamos un equipo. Nuestras iniciativas expresan la individualidad de cada uno. Es raro que salgamos juntos, que coincidan nuestras miradas sobre el mismo escaparate para, sin necesidad de hablar, saber qué piensa el otro. Ya no sonreimos por dentro. Ni siquiera por fuera. La sonrisa exterior es un acto voluntario, y como voluntario puede fingirse. La interna es natural, espontánea e incontrolable. Es la síntesis del gozo. Es una prueba de vida. Mi Madrid no sonríe. Yo tampoco.
¿Dónde está el equipo?. Este Real Madrid es peligroso, pero sólo en determinadas circunstancias. Lo es en la apelación a lo más básico, al instinto de supervivencia. Cuando, encerrado en un recodo del camino, junto a un profundo precipicio, siente que le ha llegado la hora, se revuelve con una fuerza inesperada para el agresor. Durante unos breves minutos los equipos que estaban pisoteando al Madrid, cuya afición entonaba cánticos sobre el calor que despiden las cenizas humeantes de la capital, que se iban al campo entre aplausos y loas, permanecen en estado de shock, inmóviles, mientras el muerto prematuro bracea, patalea y les chilla.
Si el flash cegador ocurre además como visitante de Vistalegre, se suma la pulsión del aficionado de vuelta (me consta que como yo, a punto del divorcio, pero ansiosos de futuro, estamos miles) con la del reo que a lomos del caballo que le conduce al cadalso percibe que el nudo que ata sus manos está suelto. La hipótesis del indulto, por la vía de las armas, reverbera en el aire como el gruñido quejumbroso de un somier de muelles bajo la embestida de quien se aferra a la vida por medio del sexo. El bloqueo, muchas veces, conduce a la muerte.
Hoy el Pamesa, equipo ciclotímico donde los haya, se ha muerto del susto. No es que Valencia sea una ciudad con equipos de baloncesto fiables. Más bien parece un hábitat continuo de la tristeza y la decepción, porque si el Mediterráneo cayera por el sumidero por el que fluyen los salarios de sus plantillas ahora podríamos ir a Malta dando un paseo por el fondo. Pero, precisamente porque tienen plantillas impresionantes (visualmente, o en juegos de ordenador; lástima que no haya algo parecido a un Pro Evolution de la ACB... el Pamesa estaría siempre arriba), cuando juegan bien, dan en la tecla, son terriblemente peligrosos.
A Pamesa la llegada de Spahija le ha sentado bien o mal, como en su día le sentó bien o mal la de Fotis Katsikaris. Son buenos entrenadores, o muy buenos, pero la institución (no queda decir otra cosa) empeora sus activos. "Mortadelo" fue capaz, desde la sencillez, de arrebatar las veladuras que cegaban a Tau cuando pisaba la recta de meta, y aquí ha logrado cohesionar a su equipo para que, puntualmente, parezcan un equipo muy bueno. No se nos puede olvidar lo que le costó a Tau doblarles la rodilla en la Copa del Rey, con tres cuartos de resistencia memorable, o sin ir más lejos, la holgada ventaja, por momentos amago de correctivo de manual, que al Madrid hoy le estaba aplicando.
Pamesa tiene motivos para enamorar. Sus numerarios desde luego tienen caché, o lo han tenido. Pietrus es un suplente de fondo de armario que podríamos considerar de nivel. Sus cuatro jugadores exteriores son de bastante calidad. Avdalovic no es el mismo que antes de su lesión, pero sigue siendo un buen jugador, con capacidad para alterar el ritmo de juego y hacer lanzamientos precisos. Oliver es irregular, un poco como siempre, pero también peligroso. Shammond Williams es una sombra pálida del casi dominador que vistió de azulgrana... precisamente el año que jugamos el cruce contra ellos en la Euroliga. Aquella pesadilla del 2 contra 2 que asistía o clavaba un triple de forma impenitente ahora falla y sus excentricidades se quedan en eso; no superan la línea que las convertía en muestras de genio. Básicamente se quedan rozando el aro.
Lo más reluciente de este nuevo Pamesa viene por dos fichajes. Uno anduvo cerca de ser del Real Madrid, según parece. Rafa Martínez ha culminado un partido soberbio, en la línea de algún otro reciente. Ya sin Douglas en la plantilla, la dependencia de Pamesa de su anotación es total y absoluta. Es un triplista sensacional, que puede anotar en movimiento, es fuerte y tiene alguna capacidad para penetrar, aunque sea mucho mejor ejecutando con parada que con una penetración pura. Da igual; es bueno en ambos lados de la pista y sobre todo está en un momento de extrema felicidad anotadora.
El otro jugador importante es Perovic, un jugador que nos ha hecho dos trajes en los dos partidos que hemos jugado contra él. Tiene una gran envergadura y una técnica fantástica en ataque, ya que puede hacer casi cualquier cosa: hacer tiros, ganchos, reversos, es casi intaponable porque deja el balón muy arriba gracias a su buen control de la pelota y sus grandes manos. Es algo muy parecido a un especialista ofensivo, sin tantas restricciones como pudo tener en su día Lazaros (tanto en la ejecución, no es tan dependiente del gancho, como del tempo, ya que puede convivir con un juego más rápido), pero también con problemas en el rebote y con una ligereza de cascos que explica que no esté en otros equipos. Nielsen, obviamente mucho más limitado es, a veces, hasta más importante en esas acciones que equilibran al equipo.
Y es que el final de partido de Perovic ha sido tan decepcionante como ha podido ser motivante y espléndido el de Van den Spiegel. Son dos personajes antitéticos, con vestimenta similar; los dos son altísimos, con brazos interminables, livianos y relativamente ágiles. Pero si bien uno es técnicamente deslumbrante y un poco cabeza loca, el otro es un hombre de los dolores, que crece desde la lucha y el esfuerzo. También les separa un lustro de experiencia. Spiegel no llegará jamás a las cotas individuales de Perovic, pero está por ver que éste llegue a figurar en plantillas con logros como los que atesora el belga, pieza clave en la resurrección enésima de este final de muerte múltiple al que se abona el Madrid, como cualquier película taquillera de terror corta de miras.
La falta de ideas del Pamesa en el final del partido ha evitado que los malísimos ataques del Madrid durante más de treinta minutos hayan cobrado su tributo. El control del rebote ha permitido al Madrid permanecer a la escucha, sin perder de vista al rival, aunque la penosa puntería durante buena parte del encuentro, la falta de acierto total en la dirección, la multitud de iniciativas individuales y sin eficacia de distintos jugadores, por su cuenta y riesgo, lo habían convertido casi en una proeza.
A sus tradicionales problemas con varios de sus jugadores, el Madrid suma ahora dos más: cada vez juega peor en estático y Felipe se ha desinflado súbitamente. No seamos obtusos... Felipe no juega mal, pero desde hace varios partidos ha abandonado ese estado de superlativa gracia que hacía que todo lo que intentaba saliera bien. No es extraño que el equipo se adentre en las fases finales de los partidos sin su presencia en cancha y, para colmo, suele salir bien parado. Esto quiere decir algo, lógicamente, y es que por unos u otros motivos, estirar su estado de forma casi nueve meses era muy complicado.
Para colmo, el único movimiento no obvio que ha hecho el Madrid durante la temporada con su plantilla (lo de Spiegel era simplemente evidente), que ha sido cortar a Hosley y traer a Winston, de momento para lo único que ha servido es para tener en nómina a otro hombre-sombra (y no lo decimos por el color de su piel), que se suma a Massey en su insustancia. Minutos y minutos en cancha sin ningún impacto, ni positivo ni -en su caso, a Dios gracias- negativo en el juego.
El caso es que Winston, a diferencia de Hosley o Massey, no parece tener otro hándicap para hacer un buen trabajo que su timidez. No es malo técnicamente, puede botar, puede tirar, salta mucho, es buen intimidador, es afanoso en defensa. O sea, puede ser un hombre importante, pero sólo si siente (y/o así se lo indican, que todo puede ser) que puede ayudar en ataque y relevar a un sobreexigido Bullock. Hoy Kennedy ha metido un par de canastas de mérito, que han llegado cuando peor estaba el partido, y a la postre le han servido al Madrid para ganar.
El cuarto final del encuentro se suma a la interminable ya lista de partidos que el Madrid gana, o adecenta, por mor de una reacción ultraagresiva y el colapso mental de un contrario que tenía que ganar el partido de nuevo, y no era capaz, aunque de hecho tuviese todos los argumentos para hacerlo.
Así, con infinitas señales desasosegantes, pero con la obstinación del hombre de educación católica enseñado a sufrir con la relación hasta la tumba, nos disponemos a acompañar al Madrid en su, por el momento, última cita con la gloria europea, ante un rival que tiene todos los boletos para aplastarnos, jugando fuera de casa dos partidos de los que ganar uno se antoja poco menos que absolutamente imprescindible para tener alguna opción de pasar la eliminatoria.
No podemos subestimar la importancia que tendría para el Madrid jugar la F4. El refuerzo que supondría no sería justo -otros años se ha hecho un trabajo más serio y no se ha tenido tanta suerte- pero su valor sería enorme. El Madrid volvería a ocupar un primer plano, aunque fuera tangencial, en el baloncesto continental. Significaría estar al lado de nombres que, lo queramos o no, están a kilómetros de distancia en el reconocimiento y el prestigio como clubes en el momento presente dentro de la FIBA. Sería acompañar a Tau (mi favorito, pese a la desventaja de campo) y quién sabe si Panathinaikos y CSKA en los cuatro partidos que deciden el año baloncestístico en Europa.
Nuestra relación necesita de esos estímulos, de la sensación de que tiempos auténticamente mejores van a volver. Si no, lo que nos quedará no serán sino estos escarceos felices, pero a la postre improductivos, porque cuando despiertas entre las sábanas arrugadas y sudorosas tus ojos se abren a un presente vacío, y a un futuro incierto, deprimente y hastiante.
Simpson_M