PIN…UNA DE CAL

No nos confundamos: Mariah Carey no es lo que aparenta. Al menos, en parte. Sí, ella es esa chica sencilla y algo inocente que de vez en cuando aparece en sus vídeos. No, no es la mujer-come-hombres que su discográfica y su agencia nos quiere vender a través de unas fotos (y algunos clips) pasados por el filtro del Photoshop.

Y es que Mariah es incapaz de engañar. Por mucho maquillaje que se ponga encima, por muchas joyas que adornen su cuerpo y muchos vestidos caros que lo envuelvan (unas veces más, otras veces menos), la Carey sigue siendo en muchos aspectos esa niña de Long Island obligada a abrazar la música para superar el trauma de la separación de sus progenitores.

No olvidemos tampoco que, a diferencia de otras, Mariah Carey merece ganarse el pan con la música. Suya o de otros, eso en este caso da igual. Porque ante ella nos enfrentamos con una voz difícil de batir: como suelen decir, la suya es una voz negra enclaustrada en un armazón blanco.

Ha sido precisamente su voz, y no su cuerpo (sólo hace falta echar un vistazo a sus primeras fotos para darse cuenta que de sex symbol poco; el cambio ha sido de un tiempo a esta parte), la culpable de su éxito a lo largo y ancho del mundo con unas canciones que llaman tanto al adolescente enamoradizo como al adulto romanticón.

PON…UNA DE ARENA

Si ya todos conocíamos esa célebre frase que decía: “¿es un pájaro?, ¿es un avión? no, es Superman”, aquí nos podríamos preguntar algo similar: “¿es una muñeca hinchable?, ¿es plástico? no, es Mariah Carey”.

Podrán pasar siglos, siglos y siglos pero esta vocalista seguirá exhibiendo el mismo aspecto, la misma figura, el mismo rostro y desgraciadamente, un mal gusto similar al que la vio crecer. Nadie pondrá en duda su capacidad en alcanzar notas imposibles, casi situadas allá por el firmamento, pero la técnica no lo es todo… ni mucho menos.

Podrá llegar a la última escala del piano más ancho del mundo o fraccionar vasos, que si esa falta de sensibilidad remarcada en su maquillaje no logra despegar, jamás me inclinaré por defender sus propuestas, a priori, artísticas.

Mariah Carey está bien para vender algún que otro póster, posar semi desnuda en alguna revista para adolescentes o pervertidos camuflados. No obstante, vender discos, aunque se le de realmente bien, no debería de haber entrado jamás en sus planes profesionales. Quizá, por una vez, tengamos que hacer caso a los proverbios para intentar dilucidar las razones por las que esta sex (barato) symbol logra situarse siempre a lo más alto de las listas de éxitos.

“Valen más dos tetas que dos carretas”, y si son de silicona refinada ya no hablemos…

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No son necesarias muchas palabras para defender a un icono del género pop/rock. En todo caso, para apreciarle, se necesita un mínimo de sensibilidad, algo de lo que nuestro querido Pon carece. Nadie puede quedarse indiferente ante este artista canadiense que supo despertar durante mi adolescencia todo interés hacia la música. De ese repertorio desbordan melodías que, desde las primeras notas, nos apuñalan románticamente hasta terminar con cualquier resistencia impuesta por nuestro cuerpo entregado. Su voz rota se posa entonces sobre nosotros y nos atrapa por los hombros para trasportarnos hacia unos territorios donde la nostalgia es reina.

'Please Forgive Me', 'Everything I Do' o 'Have You Ever Really Loved A Woman' demuestran la pasión casi dolorosa que se halla en cada compás, cada silencio y cada estructura de una discografía tan amplia como exitosa. Sin embargo, Bryan Adams no se limita exclusivamente a escribir canciones románticas. El rock and roll más potente y pegadizo también pertenece a su filosofía sonora que gracias a cortes como 'Summer Of 69' logra mantener una alternativa capaz de romper con cualquier riesgo de indigestión.

La belleza se convierte entonces en momentos grandiosos e himnos resonados que supieron arrastrar a masas hacia los recintos más importantes de cada ciudad del mundo.

Hace muchos años ya que este indiscutible artista se infundó el estatus de leyenda, colocándose entonces entre los mejores de su promoción.

No, no. No se puede dudar.

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Chico, yo ya sé que eres una bellísima persona. Que has fundado santuarios para ballenas en los mares del sur, que estás en contra de la invasión de Irak, que te interesa el ecologismo y has hecho campaña contra el cáncer de mama. Que te preocupas tanto por el mal trato que dispensamos a los animales que te has hecho vegano. Yo todo eso lo admiro, de verdad. Y por eso mismo me permito dirigirte estas palabras.

Adams, chico, tu música debería ser ilegal y tú deportado al Canadá, que es de donde procedes. Así, para empezar, nos evitarías unos cuantos dolores de cabeza; y, de paso, no nos entrarían ganas de invadir Polonia cada vez que escuchamos una de tus baladas. ¿Ves lo bien que le iría la mundo sin ti? Bueno, sin tu música. Porque, ¿quién dice que los tres de las Azores no tomaron su decisión después de escuchar ‘Everything I Do’? Sería lo más normal.

Mira que durante los 80 apuntaste alto e incluso hiciste alguna que otra canción buena. Todavía recuerdo ese ‘Run To You’ de mediados de década que me sigue poniendo la piel de gallina. Pero llegó Hollywood y sus cantos de sirena, te invitó a participar en la banda sonora de una nueva versión del cuento de Robin Hood y, a partir de entonces, ya no supiste decir que no. Y tus baladas comenzaron a llegar en tropel. No fueron muchas, pero las repitieron tantas veces (en la radio, en la tele…).

Son esas que compones con las amas de casa en mente y que combinas con canciones de rock para cuarentones. Está claro, por tanto, que tu tiempo ha pasado. Regresa al hogar, funda una familia y regala tu guitarra. Es un consejo de amigo.

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Cinco años después de su estreno, Operación Triunfo se ha terminado convirtiendo en una cantera de cantantes para nuestro país. Y, como en toda cantera, en ella también se dan años buenos y años malos, veces en las que das con una estrella y temporadas en la que sólo te salen ‘tuercebotas’. Otra cosa es que no te guste el fútbol (en este caso, el estilo de música patrocinado desde la Academia).

Lorena, ganadora de la edición número cinco de Operación Triunfo, es de las que va camino del estrellato, de ese 'dream team' donde se encontrará con las voces de Rosa y Chenoa, los movimientos pélvicos de David Bisbal y los gorgoritos de Bustamante. Su voz, sus ganas y su valentía así lo certifican.

Porque en el caso de Lorena la palabra clave es valentía, como bien demuestra en su segundo disco: el a punto de ver la luz 'De Película'. Porque pocos son los artistas que se atreven con once versiones de otros tantos clásicos del celuloide. Pero ella lo ha hecho, y en su segundo disco además.

Se la acusará de falta de ideas propias, pero no será ella la primera en hacer de las canciones de otros una obra de arte. Porque, además de la composición, existe una cosa llamada interpretación. Y en eso Lorena se muestra insuperable.

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Fábricas de sueños, productos que caducan a los cinco días o ilusiones perdidas. Operación Triunfo tuvo su gracia en una primera edición plagada de curiosidades. Sin embargo, el interés tiene un límite al que los organizadores de tal programa televisivo no parecen querer prestar atención.

Uno tras otro, sus antiguos participantes aparecen, desaparecen y quedan relegados a un olvido tan lógico como necesario. Hoy le toca a Lorena como mañana le tocará a Juanito, Pepe, Antonio, Silvia, María y así sucesivamente con cualquiera de los que se presente.

¿Qué aporta esta mujer? ¿Alguna novedad? Afinará todo lo que ustedes quieran pero a mí, personalmente, no me transmite absolutamente nada. Bueno sí… quizá sólo un poco de tristeza al prever su pronta caída en picado desde ese reinado en el que hoy en día se cree inalcanzable.

Pero el momento llegará. Llegará la hora de dar vuelta atrás, despedirse para siempre y acostumbrarse de nuevo a esa vida común. Como los políticos que asumen con honra su fracaso. Su nombre quedará grabado en la Academia, pero no en la memoria de un público tan reciclable como infiel.  

Ni siquiera resulta necesario hablar de su último álbum porque simplemente no merece la pena. Aburre, aburre, aburre. Zzzzzzzzz….Se parece a todo lo común, y las fotocopias ya no interesan. Cero riesgo, cero entusiasmo. Lorena, cero a la izquierda… y si rima, por algo será.

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Ni el jamón serrano, ni el toro de Osborne. Ya no es cuestión de gustos, sino de cultura nacional. Ritmos flamencos, copla, hip hop y una voz intensa acompañada por una atractiva puesta en escena riegan las raíces de un país donde este arte sonoro arrastra una indudable importancia. Físicamente hablando será pequeña, pero esta vocalista influenciada por artistas tan dispares como Björk, Lola Flores, Diego Carrasco o Marisol se crece sobre los escenarios transmitiendo al mismo tiempo un enorme poder de convicción.

Muchos la comparan con artistas nacionales. Bebe por un lado, Chambao por otro. No obstante, como lo demuestra esta mujer de pelo rapado, cada proyecto tiene la capacidad y la obligación de aportar nuevos puntos de vista que colaborarán con la evolución estética del país. Se pasea por las emisoras de radio, los platós de televisión, exhibiendo así sus cualidades a un público rápidamente contagiado por un repertorio estimulante titulado ‘Trabajito de Chinos’.

Gracias a su presencia, el relevo está asegurado. Portavoz de España por Europa o el mundo, Elsa Rovayo lo tiene todo para vendernos al exterior. Con elegancia, sensualidad y distinción, muchos serán los interesados en hacerse con este producto de lujo. A bailar, a disfrutar, a dejarse llevar por unas melodías sinceras y humildes. Sobre ese cuerpo de 1m58, la fiesta toma forma poco a poco. Por muy contradictorio que resulte, el vértigo también tendrá su momento de gloria. Y sino, ya me contareis cuando tengáis la posibilidad de presenciar cualquiera de sus conciertos. 

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“El que yo hago es el de aquí, el de Lola Flores, Diego Carrasco o Tomasito. Para mí eso es rap y que nadie me lleve la contraria” (La Shica en el diario El Mundo). En fin, ante tal demostración de conocimientos musicales poco queda por decir. Con todos ustedes, la cantante y bailadora que nos acaba de descubrir que el hip hop no viene del Bronx (como todos pensábamos), sino del Sur de la Península. Hay que…

Señores de la industria discográfica: ¿ustedes se creen que somos tontos o qué? Perdonen, pero ya no nos la dan con queso. En el caso concreto del hip hop han intentando tantas veces vendernos gato por liebre, que ya no nos fiamos. Menos aún cuando nos quieren dar la vuelta a la historia, despistarnos y hacernos creer lo que no es verdad. Como si alguien viniera diciéndonos que el flamenco nació en el Delta del Mississippi.

En el caso de La Shica tenemos a una tipa que hace tres años se recorría los tablaos de Madrid con su fusión de diversos estilos, tan liviana como inocente, en compañía del guitarrista Fernando de la Rúa. Hoy ya nadie se acuerda de él y en cambio la ceutí goza de manager, contrato discográfico y exposición asegurada en todos los medios. ¿Injusticia poética?

Cosas del señor don Dinero. Porque de otra manera no se entiende: La Shica rima por rimar, sin ningún tipo de mensaje subyacente más allá de lo obvio y los tópicos (será porque le escriben las letras); y encima lo hace con escasa técnica y, eso sí, mucho duende. Sea lo que sea eso.

En fin, si mis hermanos del parque levantaran la cabeza…otro gallo cantaría.

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